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緊接着，是一連串密集的控訴。
老四和老五對着鏡頭展示傷疤：“中考體育，腳踝腫成饅頭，她逼着我們跑，跑到骨折。”
老六面對鏡頭目光呆滯：“我得抑鬱症那天，她說我是裝病，是想偷懶。”
老七摔斷了畫筆：“我的美術夢，是被她親手折斷的，她只讓我考公務員。”
老八在視頻裏冷笑：“我的婚禮，她非要改菜單，搶盡了風頭，不知道的以爲她是主角。”
客廳裏，兒子們看着電視，時不時發出一陣附和的冷笑。
仿佛我是那個罪大惡極的囚徒。
最後，鏡頭對準了老九。
他是最小的，也是我最疼的。
此刻，他面對鏡頭，眼淚一顆顆往下掉，
“我五歲那年，不小心打碎了她最愛的花瓶。”
“那只是一個普通的花瓶啊。”
老九哽咽着，身體微微顫抖。
“她把我關進了地下儲藏室，整整一夜。”
“裏面沒有燈，只有老鼠爬過的聲音。”
“我哭喊把嗓子都啞了，拍門拍到手出血，她都不肯開門。”
“我現在三十歲了，睡覺還不敢關燈。”
“這就是我們的【完美媽媽】。”
客廳裏，老九拿起桌上的一個蘋果，狠狠咬了一口：“那晚真他媽黑。”
我看着老九。
那晚儲藏室的門根本沒鎖，我坐在門口守了一夜，是他自己賭氣不肯出來。
而那個花瓶裏，裝着他爸爸的骨灰。
記者尖銳的聲音從電視裏傳出，做了最後的總結陳詞。
“既然她對你們這麼壞，爲什麼社區裏人人都誇她？”
九個兒子，在不同的采訪畫面裏，異口同聲，仿佛排練過千百遍。
“裝啊。”
“她要當【模範母親】。”
“那是她的人設。”
“我們只是她的獎杯，是她炫耀的工具。”
“她誰都不愛，她只愛那個【完美】的名聲。”
報道結束了。
客廳裏陷入了短暫的死寂。
老大林建國站起身，整理了一下西裝，語氣漠然。
“行了，新聞出去了，輿論應該會站在我們這邊。”
“這些年，爸留下的錢，肯定沒花完，就是不知道她藏在了哪裏。”
“即便那九百塊錢遺產的事是真的，也不會有人再說我們不孝。”
“畢竟，是她虐待在先。”
老二把賬本扔進垃圾桶：“走吧，這破房子也沒什麼值錢的。”
他們魚貫而出，像甩掉一包垃圾一樣，走得頭也不回。
門“砰”地一聲關上了。
屋子裏只剩下我，和那一屋子沒散盡的煙味。
我飄回臥室。
在那張他們翻亂了的床頭櫃裏，那個上了鎖的抽屜角落，靜靜躺着我的日記本。
那裏記着真相。
可他們誰也沒想過要打開看一眼。
畢竟，恨一個死人，比愛一個死人要輕鬆得多。
我看着日記本的封面，苦笑了一下。
既然你們都說是演戲。
那就當是媽媽，演砸了吧。
